Ecos Sublimes

Bertolt Brecht, Historias del señor Keuner (fragmento)

2012-01-29T12:11:00.000-08:00

"El señor K. no consideraba necesario vivir en un país determinado. Decía:

-En cualquier parte puedo morirme de hambre.

Pero un día que pasaba por una ciudad ocupada por el enemigo del país en que vivía, se topó con un oficial del enemigo, que le obligó a bajar de la acera. Tras hacer lo que se le ordenaba, el señor K. se dio cuenta que estaba furioso con aquel hombre, y no sólo con aquel hombre, sino que lo estaba mucho más con el país al que pertenecía aquel hombre, hasta el punto que deseaba que un terremoto lo borrase de la superficie de la tierra. "¿Por qué razón -se preguntó el señor K.-me convertí por un instante en un nacionalista? Porque me topé con un nacionalista. Por eso es preciso extirpar la estupidez, pues vuelve estúpidos a quienes se cruzan con ella."

Mauricio Wiesenthal, I'm the song of the dream (fragmento)

2012-01-04T19:47:00.000-08:00

"Los peregrinos medievales recorrían el Camino de Santiago siguiendo el curso de las estrellas. Y ese fue también el sueño de los pioneros cuando cruzaron los mares. Llevaban en su memoria: oscuridades, injusticias, ideales, promesas, esperanzas y el recuerdo doliente de los sueños difíciles. Emigraban, llevando a sus hijos en brazos. Pero escondían en su corazón el tesoro que acompaña siempre a los peregrinos y emigrantes: una fe poderosa. Siento aún esperanza y fe cuando los emigrantes africanos, latinoamericanos o asiáticos llegan hoy a nuestra vieja Europa pensando que aquí hemos guardado el espíritu de la libertad. La doctrina capitalista, que tiene un concepto ruin del ser humano, está convencida de que estos muchachos –a veces niños- vienen al primer mundo buscando sólo el paraíso material del dinero. Pero tengo razones para pensar que muchos de ellos vienen a buscar en Europa algo más serio, verdadero y profundo: un mundo que ha cometido todos los errores y crímenes imaginables pero que también ha dado mujeres y hombres que han trabajado por preservar la dignidad y los derechos de nuestra especie; un mundo donde se ha luchado y hay quien lucha, todavía, por la libertad, la justicia, la fe y la cultura. He conocido en muchas partes a hombres como éstos que han hecho desde su infancia experiencias terribles: la persecución racial, la discriminación, la guerra o el terror de dictadores sanguinarios. Ahora, cuando los encuentro en Europa, sé reconocer en sus ojos el polvo de los desiertos africanos y la nube de color índigo de las muchachas fulbé que, en mi juventud, he visto caminar por las tierras del sol del Níger –junto a sus rebaños de cebúes negros- con sus calabazas de leche sobre la cabeza. Estos jóvenes nos traen la memoria de los atardeceres en los grandes lagos, el griterío alegre de los niños de Ecuador que se hacen balsas con la madera de los árboles de sus bosques, el terror de los mares que atravesaron en frágiles embarcaciones… Y les vemos adentrarse en los suburbios de nuestras ciudades, en los túneles del metro donde pasan continuamente trenes que los llevan a ninguna parte, en las calles donde se encienden las luces de neón que anuncian tantas cosas inútiles para quien creyó que, en nuestros mercados, se vendían la sabiduría y la libertad. Ahora ciertos políticos se lamentan de que algunos de estos muchachos protagonicen escenas de indignación y violencia. ¿Quién ha intentado explicarles que en la memoria de Europa existe también una fe, una filosofía para darle sentido a la vida, una forma de organizar la democracia, una voluntad de progresar indagando? ¿Quién se ha preocupado de explicarles lo que representa nuestra Plaza Mayor –el lugar que muchos de ellos eligieron como mercado para vender pañuelos de marcas falsas sobre una manta- y enseñarles que su instinto no les ha traicionado cuando buscaban el zoco de nuestra cultura? ¿Pero quién les ha dicho que nuestro zoco no fue sólo un lugar de comercio sino que, ante todo, fue el ágora donde discutíamos las cosas importantes de nuestra vida? ¿Quién se ha tomado la molestia de explicarles que ser europeo no fue nunca ser rico? “No se han integrado”, dicen algunos, para explicar que hay que detener sus desmanes cuando se amotinan. ¿Pero integrarse en qué, dónde, por qué? Quiero creer que alguno de estos jóvenes emigrantes a los que hemos ofrecido sólo una play station, unos jeans, un televisor, una entrada en un cine de barrio y mil cosas que no hay en los poblados de África, habrá encontrado en un lugar de nuestras ciudades una calle que conserva un nombre sagrado para la memoria europea; habrá podido leer en una página rota de un libro –hay siempre libros en los contenedores de la basura- que algunos de nuestros maestros vivían en un arrabal como Diógenes o en una pensión como Kafka, de alquiler y de prestado como Rilke o en ninguna parte como Rimbaud; o se habrá preguntado a quién veneraban nuestros padres cuando levantaron una estatua a Mozart, que él ha conocido ya rota y llena de pintadas; o quién compuso una canción que –aunque no esté escrita en la lengua de los fulbé- le recuerda la mirada de su madre cuando los dos caminaban de la mano junto a los cebúes negros. Ese será mañana un hombre de la memoria europea y nos contará cuál es el verdadero tesoro de nuestra cultura. Dejadme soñar, que dentro de medio siglo, uno de esos emigrantes escribirá su autobiografía y podrá decir que Europa le permitió recuperar el respeto a la memoria, a la justicia, a la democracia y a la fe, como una reivindicación de la dignidad y de la libertad humanas. "

Feliz Navidad

2011-12-24T12:36:00.000-08:00

Annorum vinum, socius vetus et vetus aurum.

Julio Cortázar: Rayuela, cap.7; El beso

2011-11-24T14:20:00.000-08:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

"La mujer caída", Victor Hugo 1802-1885

2011-10-13T15:13:00.000-07:00

¡Nunca insultéis a la mujer caída!

Nadie sabe qué peso la agobió,

ni cuántas luchas soportó en la vida,

¡hasta que al fin cayó!

¿Quién no ha visto mujeres sin aliento

asirse con afán a la virtud,

y resistir del vicio el duro viento

con serena actitud?

Gota de agua pendiente de una rama

que el viento agita y hace estremecer;

¡perla que el cáliz de la flor derrama,

y que es lodo al caer!

Pero aún puede la gota peregrina

su perdida pureza recobrar,

y resurgir del polvo, cristalina,

y ante la luz brillar.

Dejad amar a la mujer caída,

dejad al polvo su vital calor,

porque todo recobra nueva vida

con la luz y el amor.

"La mujer de las medias blancas" Eugène Delacroix 1798-1863 (imágen)

"Los amantes" de René Magritte (1898-1967)

2011-09-09T18:13:00.000-07:00

"La Muerte De Los Amantes" de Charles Baudelaire (1821-1867)

Poseeremos lechos colmados de aromas

Y, como sepulcros, divanes hondísimos

E insólitas flores sobre las consolas

Que estallaron nuestras en cielos más cálidos.

Avivando al límite postreros ardores

Serán dos antorchas ambos corazones

Que, indistintas luces, se reflejarán

En nuestras dos almas un día gemelas.

Y, en fin, una tarde rosa y azul místico,

Intercambiaremos un solo relámpago

Igual a un sollozo grávido de adioses.

Y más tarde, un Ángel, entreabriendo puertas

Vendrá a reanimar, fiel y jubiloso,

Los turbios espejos y las llamas muertas.

Julio Romero de Torres

2011-08-08T14:14:00.000-07:00

La Mujer Morena

Julio Romero de Torres pintó a la mujer morena,

con los ojos del misterio y el alma llena de pena.

Puso en sus manos de bronce la guitarra cantaora

y en su bordón hay suspiros y en su capa una dolora.

Morena,

la de los rojos claveles, la de la reja florida, la reina de las mujeres

Morena,

la del bordado mantón, la de la alegre guitarra, la del clavel español.

Como escapada de un cuadro y en el sentir de una copla

toda España la venera y toda España la adora.

Prenda con su taconeo la seguirilla de España

y en sus cantares morunos en la ventana de Eritaña...

El pintor español Julio Romero de Torres, nació en Córdoba, el día 9 de noviembre de 1874 y murió en la misma ciudad el día 10 de mayo de 1930.

Cada uno de sus cuadros es un talismán de fuerzas psíquicas y espirituales. Puso sus pinceles al servicio exclusivo de la belleza femenina, sus ojos y su sensibilidad fueron sólo para ella.

En su obra son propios e indiscutibles la asociación de mística y erotismo, de elevación y sensualidad.Cuando la muerte lo desangela, como El hubiera dicho, de un manotazo, mujeres estaban saliendo de su paleta, y mujeres esperaban, en boceto, para entrar por su mano, en el ancho mundo del arte.

"La Muchacha Pájaro" :James Joyce (Dublín, 1882-Zurich, 1941)

2011-07-03T15:37:00.000-07:00

Una muchacha estaba ante él en medio de la corriente: sola e inmóvil, mirando hacia el mar.

Parecía una criatura transformada como por encanto en un extravagante y hermoso pájaro marino. Sus largas piernas desnudas y delgadas eran delicadas como las de una garza, e intactas, excepto en el punto donde una huella esmeraldina de alga era como una señal sobre la carne. Los muslos, más llenos, suaves como el marfil, aparecían desnudos casi hasta las caderas, donde los bordes blancos de los pantaloncitos eran como un plumaje de suave pelusa blanca. Las enaguas de color gris estaban audazmente arremangadas hasta la cintura y colgaban por detrás como cola de paloma. Tenía el seno como el de un pájaro, suave y delicado, delicado y suave como el pecho de una paloma de oscuro plumaje. Pero sus largos cabellos rubios eran infantiles: e infantil, tocado por el milagro de la belleza mortal, su rostro. Estaba sola e inmóvil y miraba hacia el mar, y cuando reparó en la presencia de Stephen y en sus miradas de adoración, volvió los ojos hacia él sosteniendo tranquilamente su mirada, sin mostrar ni vergüenza ni coquetería... ¡Dios mío! -gritó el alma de Stephan en un estallido de alegría profana...

Un ángel salvaje se le había aparecido, el ángel de la juventud y de la belleza mortal, un mensajero de las justas cortes de la vida, para abrirle de par en par en un instante de éxtasis las puertas de todos los caminos del error y de la gloria. ¡Adelante! ¡Adelante! ¡Adelante!

Louise Bourgeois "Maman"

2011-06-01T17:49:00.000-07:00

Madre de todas las madres, Maman es gigante en su amenaza y es enorme en su protección.

Más que ningún otro artista del siglo veinte, Louise Bourgeois (1911-2010) ha producido una obra que se vincula de modo consistente y profundo con la teoría y la práctica psicoanalítica. Puede que los surrealistas hayan encontrado una vía de acceso a la imaginería del sueño y que la espontaneidad del gesto de los expresionistas abstractos esté ligada al inconsciente, pero el arte de Bourgeois permite comprender de un modo privilegiado la conexión entre el proceso creativo y su función catártica.

Hacer arte era para Bourgeois una forma de psicoanálisis, y encontraba allí una vía de acceso directo al inconsciente. A su juicio, el artista, privado de poder en la vida cotidiana, posee el don de la sublimación y se vuelve por tanto omnipotente durante el acto creativo. Pero el artista es también una suerte de atormentado Sísifo, condenado a repetir el trauma infinitamente a travéz de la producción artística. El proceso creativo es así una forma de exorcismo, un modo de moderar las tensiones y la agresión, y un acto de catarsis. Es también, como el psicoanálisis, una fuente de autoconocimiento. O como Bourgeois solía decir: "El arte es garantía de cordura"

Louise Bourgeois y gran parte de su obra en la Fundación Proa, hasta julio del 2011.La Boca Argentina.

(Extracto del catálogo de presentación de la muestra)

Simone de Beauvoir: Carta a Jean Paul Sartre

2011-04-26T15:20:00.000-07:00

Querido pequeño ser:

Quiero contarle algo extremadamente placentero e inesperado que me pasó: hace tres días me acosté con el pequeño Bost.

Naturalmente fui yo quien lo propuso, el deseo era de ambos y durante el día manteníamos serias conversaciones mientras que las noches se hacían intolerablemente pesadas. Una noche lluviosa, en una granja de Tignes, estábamos tumbados de espalda a diez centímetros uno del otro y nos estuvimos observando más de una hora, alargando con distintos pretextos el momento de ir a dormir.

Al final me puse a reír tontamente mirándolo y El me dijo: "¿ De qué se ríe?".

y le contesté: "Me estaba preguntando qué cara pondría si le propusiera acostarse conmigo".

Y replicó: " Yo estaba pensando que Usd pensaba que tenía ganas de besarla y no me atrevía".

Remoloneamos aún un cuarto de hora más antes de que se atreviera a besarme. Le sorprendió muchísimo que le dijera que siempre había sentido muchísima ternura por El y acabó por confesarme que hacía tiempo que me amaba. Le he tomado mucho cariño. Estamos pasando unos días idílicos y unas noches apasionadas. Me parece una cosa preciosa e intensa, pero es leve y tiene un lugar muy determinado en mi vida: la feliz consecuencia de una relación que siempre me había sido grata. Hasta la vista querido pequeño ser; el sábado estaré en el andén y si no estoy en el andén estaré en la cantina. Tengo ganas de pasar unas interminables semanas a sola contigo.

Te beso tiernamente.

Tu Castor.

Baudelaire/Manet

2011-03-25T12:51:00.000-07:00

Vestida de Joyas (Charles Baudelaire)

Mi muy amada estaba desnuda, y conociendo mi corazón,
sólo había conservado sus joyas más sonoras,
cuyo rico boato le daba el aire triunfante
que tienen en sus días dichosos las esclavas moras

Cuando produce danzando su ruido vivo y burlón,
este mundo radiante de metal y de piedra
me arrebata en éxtasis, y yo amo con furor
las cosas donde el sonido se mescla con la luz.

Estaba tendida y se dejaba amar,
y de lo alto del diván sonreía de gozo
a mi amor profundo y dulce como el mar,
que hacia ella subía como hacia su acantilado.

Fijos en mí sus ojos, como un tigre amansado,
Con aire soñador ensayaba posturas,
y el candor añadido a la lubricidad
nueva gracia agregaba a su metamorfosis;

Y sus brazos y piernas, sus muslos y sus flancos
pulidos como el óleo, como el cisne ondulantes,
pasaban por mis ojos lúcidos y serenos;
y su vientre y sus senos, racimos de mi viña.

Avanzaban tan cálidos como Angeles del mal,
para turbar la paz en que mi alma estaba,
y para separarla del peñón de cristal
donde se había instalado solitaria y tranquila.

Y creí ver unidos en un nuevo diseño
-tanto hacía su talle resaltar a la pelvis-
las caderas de Antíope al busto de un efebo,
¡Soberbio era el afeite sobre su oscura tez!

-Y habiéndose la lámpara resignado a morir,
como tan sólo el fuego iluminaba el cuarto,
cada vez que exhalaba un destello flamígero,
inundaba de sangre su piel color de ámbar.

Olympia (Edouard Manet, 1863)

Antoine Watteau, fiestas galantes

2011-02-19T21:35:00.000-08:00

Rubén Darío: Un retrato de Watteau

2011-02-08T12:41:00.000-08:00

Estáis en los misterios de un tocador. Estáis viendo ese brazo de ninfa, esas manos diminutas que empolvan el haz de rizos rubios de la cabellera espléndida. La araña de luces opacas derrama la languidez de su guirándula por todo el recinto. Y he aquí que al volverse ese rostro soñamos en los buenos tiempos pasados. Una marquesa contemporánea de madame de Maintenón, solitaria en su gabinete, da las últimas manos a su tocado.
Todo está correcto: los cabellos que tienen todo el Oriente en sus hebras, empolvados y crespos; el cuello del corpiño, ancho y en forma de corazón hasta dejar ver el principio del seno firme y pulido; las mangas abiertas, que muestran blancuras incitantes; el talle ceñido, que se balancea, y el rico faldellín de largos vuelos y el pie pequeño en el zapato de tacones rojos.
Mirad las pupilas azules y húmedas, la boca de dibujo maravilloso, con una sonrisa enigmática de esfinge, quizá un recuerdo del amor galante, del madrigal recitado junto al tapiz de figuras pastoriles mitológicas, o del beso a furto, tras la estatua de algún silvano, en la penumbra.
Vese la dama de pies a cabeza entre dos grandes espejos; calcula el efecto de la mirada, del andar, de la sonrisa, del vello casi impalpable que agitará el viento de la danza en su nuca fragante y sonrosada. Y piensa y suspira, y flota aquel suspiro en ese aire impregnado de aroma femenino que hay en un tocador de mujer.
Entre tanto, la contempla con ojos de mármol una Diana que se alza irresistible y desnuda sobre su plinto; y le ríe con audacia un sátiro de bronce que sostiene entre los pámpanos de su cabeza un candelabro; y en el asa de un jarrón de Rouen lleno de agua perfumada le tiende los brazos y los pechos una sirena con la cola corva y brillante de escamas argentinas, mientras en el plafón, en forma de óvalo, va por el fondo inmenso y azulado, sobre el lomo de un toro robusto y divino, la bella Europa entre delfines áureos y tritones corpulentos, que sobre el vasto ruido de las ondas hacen vibrar el ronco estrépito de sus resonantes caracolas.
La hermosa está satisfecha; ya pone perlas en la garganta y calza las manos en seda; ya, rápida, se dirige a la puerta donde el carruaje espera y el tronco piafa. Y hela aquí, vanidosa y gentil, a esa aristocrática santiaguesa, que se dirige a un baile de fantasía, de manera que el gran Watteau le dedicaría sus pinceles.

Paul Delvaux

2011-01-13T12:14:00.000-08:00

Paul Delvaux (1897-1994), pintor belga.

Durante su larga trayectoria artística aglutinó distintas realidades estéticas, no obstante se lo cataloga como un pintor surréalista, ya que su obra ilustra perfectamente la búsqueda de los artistas pertenecientes a este movimiento, los cuales fundamentaban sus creaciones en la exploración del inconsciente.

Las pinturas de Delvaux sumergen al espectador en un universo onírico, donde el erotismo ocupa un lugar preponderante; gran parte de su producción artística se inscribe en lo conocido como surréalismo sentimental, tendencia del movimiento surréalista que glorifica y sublima la figura femenina.

Delvaux nunca formó parte del grupo de pintores surréalistas y siempre se negó a encontrar una significación a su obra pictórica. Posiblemente su cometido fuera desconcertar al espectador, de allí que sus cuadros sean para ver, para soñar y para reflexionar.

LOS NADIES - eduardo galeano

2010-12-17T18:54:00.000-08:00

Mario Vargas Llosa: Los cuadernos de Don Rigoberto

2010-11-25T11:01:00.002-08:00

Imperativos del sediento viajero

Ésta es una orden de tu esclavo, amada.

Frente al espejo, sobre una cama o sofá engalanado con sedas de la India pintadas a mano o indonesio batik de circulares ojos, te tumbarás de espaldas, desvestida, y tus largos cabellos soltarás.

Levantarás recogida la pierna izquierda hasta formar un ángulo. Apoyarás la cabeza en tu hombro diestro, entreabrirás los labios y, estrujando con la mano derecha un cabo de la sábana, bajarás los párpados, simulando dormir. Fantasearás que un amarillo río de alas de mariposa y estrellas en polvo desciende sobre tí desde el cielo y te hiende.

¿Quién eres?

La Dánae de Gustav Klimt, naturalmente. No importa quien le sirviera para pintar ese óleo (1907-1908), el maestro te anticipó, te vio, tal como vendrías al mundo y serías, al otro lado del océano, medio siglo después. Creía recrear con sus pinceles a una dama de la mitología helena y estaba precreándote, belleza futura, esposa amante, madrastra sensual.

Sólo tú, entre todas las mujeres, como en esa fantasía plástica, juntas la pulcra perfección del ángel, su inocencia y su pureza, a un cuerpo atrevidamente terrenal. Hoy, prescindo de la firmeza de tus pechos y la beligerancia de tus caderas para rendir un homenaje exclusivo a la consistencia de tus muslos, templo de columnas donde quisiera ser atado y azotado por portarme mal.

Toda tú celebras mis sentidos.

Piel de terciopelo, saliva de áloe, delicada señora de codos y rodillas inmarcesibles, despierta, mírate en el espejo, dite: "Soy reverenciada y admirada como la que más, soy añorada y deseada como los espejismos líquidos de los desiertos por el sediento viajero".

Lucrecia-Dánae, Dánae-Lucrecia.

Ésta es una súplica de tu amo, esclava.

César Vallejo "Los Heraldos Negros"

2010-10-11T15:20:00.000-07:00

Hay golpes en la vida, tan fuertes...¡yo no sé!

Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido

se empozara en el alma...Yo no sé!

Son pocos; pero son...Abren zanjas oscuras

en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.

Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;

o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,

de alguna fe adorable que el Destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones

de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre...Pobre...pobre! Vuelve los ojos, como

cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;

vuelve los ojos locos, y todo lo vivido

se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida; tan fuertes...Yo no sé!

Los Heraldos Negros es el poema liminar o introductorio que da el nombre al poemario impreso en los talleres de la penitenciaría de Lima, Perú, en el año de 1918.

Este poema anuncia los temas y el tono del conjunto y está escrito en una peculiar mezcla de versos alejandrinos y endecasílabos. Es sin duda la composición más famosa y recitada del poeta peruano César Vallejo (Santiago de Chuco 1892-Paris 1938).

Imagen: "Ojo de Dios" pintor peruano Aldo Carhuancho Herrera.

Edgar Degas: "Petite danseuse de quatorze ans"

2010-08-09T11:12:00.000-07:00

Edgar Degas pintor francés (1834/1917) también realizó trabajos de escultura, un centenar de estatuillas modeladas en arcilla y cera fueron descubiertas en su estudio, después de su muerte; tan sólo la mitad estaba en condiciones que permitían realizar un vaciado en bronce.

Durante la sexta exposición de los Impresionistas, celebrada en 1881, Degas muestra por primera y única vez una de sus esculturas. Las reacciones que despierta la pequeña bailarina de catorce años son muy contradictórias. Mientras que unos hablan de un "ideal de fealdad", Huysmans pretende reconocer en ella una "revolución de la escultura". Lo que desconcierta doblemente a los críticos es el hecho de que Degas atavíe a su escultura con autenticidad, con un tutu de gasa gris verdosa, una cinta de pelo de seda amarillo claro y zapatos de satén. El resultado es tan verídico que, como expone Huysmans, "la bailarina, tomando vida bajo la mirada, parece disponerse a abandonar la peana".

Degas sin estar sometido a las normas de la Academia ni a los deseos limitadores de cualesquier clientes, pudo romper con las reglas de la escultura. Sus instantáneas escultóricas dan inicio a una consciente desolemnización de la escultura que nada tiene que envidiar a los logros de Rodin.

La petite danseuse de quatorze ans, bronce altura 99,1 cm Nueva York, The Metropolitan Museum of Art.

Mona Lisa

2010-07-11T20:31:00.000-07:00

¿Porqué hablamos tanto de ti? ¿verdaderamente queremos saber quién eres? ¿o sólo pretendemos hablar con la mirada?

¿Cómo llamarte? ¿Sra Gherardini? ¿Madonna Lisa? o simplemente MONA LISA, esto es lo más apropiado, eres una dama y tu nombre es Lisa, eres tan paradojicamente contemporanea que sería desacertado llamarte por el nombre del rico florentino quien fuera tu marido, Francesco del Giocondo, gracias a El, que encargó tu retrato a Leonardo hoy eres un ícono, o posiblemente se deba a la inconstancia del maestro, quien nunca lo terminó trasladándole con El hasta su muerte, desde aquellos tiempos moras en Paris ¿qué otra ciudad podría ser más digna de ti?.

Hoy creemos saber que tu sonrisa es para tu segundo hijo, nacido poco tiempo antes del retrato; al menos eso es lo que dice el velo que cubre tu cuerpo, muy a la usanza del siglo XVI y que sorprendentemente sólo los rayos de la modernidad lograron ver.

Nuevos detalles que no aumentarán ni disminuirán tu magnetismo, ¿o acaso importaron tu imagen andrógina, tu rostro sin cejas, tus labios demasiados finos, la falta de elegancia de tu cuello y la mezquindad de tu cabellera?; el hechizo siempre estuvo y estará. En su momento y hace tiempo Giorgio Vasari dijo: "La boca unida a los tonos carnosos del rostro por el rojo de los labios parecía como viva antes que pintura...fijando la mirada en la garganta podría jurarse que latía el pulso..."

Son sin dudas tus ojos, ventanas del alma!!! los que nos muestran tus sentimientos y certezas, invitándonos a ver todo aquello que demuestra que el alma está contenta de estar en su prisión.

Mona Lisa, ojalá como tú aprendiéramos a encantar con la mirada, mostrando la verdad de nuestro espíritu y desvaneciendo lo superfluo de lo físico.

Bach - Cello Suite No.1 (Yo-Yo Ma)

2010-06-05T21:36:00.000-07:00

Shua Ana María, "Autorretrato en pasado"

2010-04-17T16:10:00.000-07:00

Ella es hermosa. La belleza es esa cualidad de las cosas que nos hace amarlas, diría Carlos Chernov. Ella es hermosa y yo la odio. Lo sabían los arduos alumnos de Pitágoras: la belleza es la música de las esferas celestes.Se referían, Pitágoras y sus alunmos, a la armónica perfección de los movimientos de los astros, traducible a leyes matemáticas. Esa belleza imperturbable,reiterada matemática y musical al mismo tiempo, que les daba la curiosa seguridad de estar viviendo en un universo cósmico. (Pero antes y por detrás de la palabra está el caos).

Ella es hermosa y perfecta como una almendra pelada, dirían los múltiples autores de las mil y una noches. Su rostro eclipsa a la luna. Sus ojos son tan grandes como los de una gacela asustada. Son del color de la miel profunda, aterciopelada. (Sólo en el color, mis ojos se parecen a los suyos). Ella tiene la piel lisa, suave, cubierta de un finísimo, casi imperceptible vello dorado, como la piel del durazno. Y las cejas fuertes, oscuras, un arco perfecto, grueso, delineado. (Sólo en el arco de las cejas me parezco a ella).

La simetría fue uno de los ideales de la Antiguedad. Una forma de orden, una organización que parece implicar una voluntad secreta, inmanente a las cosas o que las trasciende. Varios siglos después de Aristóteles, pero intentando continuar su pensamiento, Alberto Magno define lo bello como "aquello que deleita al ser contemplado" (Quod vissum placet), diferenciando el deleite estético del placer sensible y situándolo en la línea de perfección del acto de contemplación de la verdad, como "esplendor de la forma". Belleza, dirá su discípulo Tomás de Aquino, es el resplandor de la verdad.

¿Pero es que acaso me deleito en la contemplación de sus rasgos? Quod vissum non placet. Ella es hermosa y su belleza me indigna, me solivianta, me repugna. No quiero verla. Aparta de mí este cáliz, su maldita belleza de mandrágora. ¿Pero acaso alguna verdad resplandece en esa cara, en esos rasgos? Ninguna, yo la conozco bien. Yo sé que esa nariz atinada, coherente y feliz, imperceptible, que ella lleva con indiferencia, porque sabe que es la adecuada y necesaria para su cara y que por eso nadie la recordará (ser olvidada, negada su presencia: el punto más alto de la belleza al que puede aspirar una humilde nariz), esa nariz no es originalmente suya, no ha nacido y crecido con ella, yo sé que ha sido comprada con sucio dinero, en un consultorio médico precariamente convertido en quirófano.

Yo la conozco bien, Ella es hermosa, pero no lo sabe. Como cualquier mujer, está curiosamente atenta a sus defectos. Ella sabe que la apertura apenas excesiva de sus costillas bajas facilita la acumulación de células grasas en el abdomen superior: y tiene panza. Ella no está conforme con su boca despareja. Ella sabe qué insignificante es la diferencia de medidas entre su cintura, demasiado gruesa, y sus caderas. Ella no tiene cintura y cree que por eso no es bella, no lo bastante bella y yo me río, me río con crueldad y con horror, porque ella es hermosa y no lo sabe y nunca lo sabrá, y ésa es mi única venganza.

Tus dientes son blancos y unidos como hatos de ovejas trasquiladas, acabadas de lavar. Como roja corteza de granada son tus mejillas. Tu cuello es recto y airoso como la torre de David, ceñida de baluartes. Tus dos pechos son como dos gamitos mellizos, que están paciendo entre blancas azucenas.

Por eso te odio, amiga mía, compañera mía, aunque tu cabello está cubierto de rocío y tus ojos de las gotas de la noche. Por eso te aborrezco. Por tus piernas largas y delgadas, con la pantorrilla bien formada, sin esos hoyos en los muslos a los que cantaban los poetas de la Antiguedad, símbolo de femineidad pura que hoy el mundo a condenado a la abominación y al destierro.

Sin esos hoyos, porque siempre tuviste carnes duras. Toda hermosa eres, odiada mía, no hay tacha en tí. Ven del Líbano, novia mía, para que destruya a tijeretazos el brillo obsceno de tu cabellera, para que pueda romper, destruir, quemar, cortar la maldita perfección de tu sonrisa, arrancarte la carne de los huesos, reducirte a la fealdad simple y humana.

No la odiaría tanto si no fuera por la semejanza cruel que nos acerca. Si no nos pareciéramos tanto y tan poco como una caricatura ridícula se parece a su modelo. Ella fue yo, que envejezco.

Frida Kahlo

2010-02-20T13:20:00.000-08:00

Me pinto a mí misma, porque estoy con frecuencia muy sola y, porque soy la persona a quien conozco mejor. Son palabras de Magdalena del Carmen Frida Kahlo Calderón; mejicana nacida en Coyoacán, el 6 de julio de 1907.

Su vida estuvo marcada por la lucha contra el sufrimiento físico y sentimental. Este martirio fue su formación, es así como el infortunio no la doblegó, por el contrario la nutrió de pasión, apostando al amor y a la vida.Para todas las mujeres del mundo y en especial para las artistas, Frida es un ejemplo de fuerza perseverante y la imagen de la conquista de la adversidad.

Ella pintó a pesar de todo: trabajó en una cultura de machos y en la cúspide del muralismo; no se desalentó con la enorme fama artística de su marido el muralista Diego Rivera, tampoco compitió con El, ni fue condescendiente. Y continuó pintando a pesar del dolor.

Expresó sin máscaras su visión de la vida y la muerte, con sangre ese líquido tan próximo a la vida cotidiana femenina y proscrito por el arte y por la sociedad.

Fue una pintora mujer que contradijo las reglas estéticas de su época. Sus representaciones de nacimientos, de abortos, de autorretratos híbridos, de entrañas humanas, no eran temas corrientes en el arte occidental.

Un crítico dijo: "Es imposible separar la vida y el trabajo de esta persona extraordinaría, sus cuadros son su biografía".

A su manera luchó contra la opresión y por la liberación. Para vencer la depresión, pinta y, en su consoladora visión, se muestra desnuda en cuerpo y alma.

El escritor Carlos Fuente, gran admirador de Frida, dijo en una oportunidad: "Frida encontró la manera de pintar el dolor y, con ello, reflejó el dolor del mundo".
En su obra se ponen de manifiesto su creencia en las dualidades, sol-luna, noche-día, claridad-oscuridad, vida-muerte, femenino-masculino; dichas dualidades tenían sus raíces en el principio precolombino de una guerra eterna entre el día y la noche.

Frida habla de su dualidad, posiblemente se refería a la persona que sentía ser en su interior y la otra que veía desde afuera.
También proyecta su obsesión por la fertilidad, las flores y los frutos se transforman en genitales femeninos y masculinos; las fuerzas sexuales y cósmicas se unen al generar vida el sol; el esperma brota del fálico estambre, los lirios que semejan vaginas se abren y los fetos crecen en matrices de pétalos.

Cuando André Bretón busca incorporarla al movimiento surrealista, Frida niega esa etiqueta y, de esta forma rechaza las facilidades otorgadas por la política o por la estética; Frida hace de su arte un proyecto único y personal, un medio de decir no a la opresión de sus sufrimientos, un acto de liberación. Frida le responde a los Surrealistas; "Nunca pinté mis sueños, pinté mi propia realidad".

Ocho días antes de su muerte, en julio de 1954, añadió el toque final a su última pintura, una naturaleza muerta donde la pulpa carmesí de sandías cortadas y rebanadas se enfrenta a la dualidad de la vida y la muerte, al cielo mitad oscuro y mitad claro; la pintura desafía a la muerte con alegría. Frida mojó por última vez su pincel en pintura roja y con grandes letras mayúsculas escribió el lema cuya fuerza invocadora da vida a su arte como a su leyenda, VIVA LA VIDA!!!.

Gracias

2010-01-01T15:03:00.000-08:00

Gracias, la palabra mágica escrita en tono sentido cambia el talante de quien la escribe y de quien la lee.

Quiero darles las gracias ya que hacerlo implica un reconocimiento, una aceptación, amor ó amistad, incluso si va dirigida a un desconocido.

Les doy las gracias ya que emitir este juicio positivo me hace más humana, más hospitalaria y cordial.

Seguramente dándoles las gracias forjo mi caracter más aceptable, homenajeando a todos Uds, quienes honran mi blog con vuestra visita.

Gracias por aceptar compartir "écos sublimes" y finalmente gracias por hacerme redescubrir que la amabilidad es más gratificante que la indeferencia.

Feliz 2010!!!

Olga Orozco "Los Reflejos Infieles"

2009-10-25T10:54:00.000-07:00

Los Reflejos Infieles

Me moldeó muchas caras esta sumisa piel,

adherida en secreto a la palpitación de lo invisible

lo mismo que una gasa que de pronto revela figuras

emboscada en la vaga sustancia de los sueños.

Caras como resúmenes de nubes para expresar la intraducible

travesía;

mapas insuficientes y confusos donde se hunden los cielos

y emergen los abismos.

Unas fueron tan leves que se desgarraron entre los dientes

de una sola noche.

Otras se abrieron paso a través de la escarcha, como proas

de fuego.

Algunas perduraron talladas por el heroico amor en la

memoria del espejo;

algunas se disolvieron entre rotos cristales con las primeras

nieves.

Mis caras sucesivas en los escaparates veloces de una historia

sin paz y sin costumbres:

un muestrario de nieblas, de terror, de intemperies.

Mis caras más inmóviles sugiendo entre las aguas de una ágata

sin fondo que presagia la muerte,

apenas el reverso de una sombra estampada en el hueco

de la separación.

Ningún signo especial en estas caras que tapizan la ausencia.

Pero a través de todas,

como la mancha de ácido que traspasa en el álbum los

ambiguos retratos,

se inscribió la señal de una misma condena;

mi vana tentativa por reflejar la cara que se sustrae y que

me excede.

El obstinado amor frente al modelo.

"Una Joya Rosa y Negra" Gustave Courbet

2009-09-20T12:01:00.000-07:00

En Octubre de 1853 Gustave Courbet escribía en una carta dirigida a un amigo, que Él no era sólo un pintor sino antes que nada un hombre que había hecho pintura, no por hacer arte por el arte, sino para conquistar su libertad intelectual.

Jean-Desiré-Gustave Courbet nació el 10 de Junio de 1819 en Ornans, en la antigua provincia francesa del Franco-Condado.

Aunque a lo largo de su producción artística e incluso dentro de una misma obra, se observan estilos distintos, toda la crítica especializada ha apreciado un uso constructivo del color, donde el negro contribuye a dar solidez y forma al objeto, frente a la luminosidad o, incluso, elegancia con la que los pintores coetáneos manejaban la luz y el color.

Embelesado por la realidad, se afanó por describir con verdad la maravilla de las cosas.

Una Joya Rosa y Negra: El Origen del Mundo

En "El Origen del Mundo", Courbet subraya la realidad objetiva de la obra escluyendo toda trascendencia misteriosa o fantástica que, a través de ellas pudiera sugerir algún tipo de elevación espiritual. En une posición extrema en ese sentido-auténtica epifanía carnal- se encuentra "El Origen del Mundo" (1866, Paris, Musée d'Orsay)

La obra pintada para Khalil-Bey, estuvo colocada en el cabinet de toilette del rico musulmán, oculta tras una tela verde. Merece la pena insistir en la instalación que la obra requirió en su tiempo, elemento nada secundario para su precisa comprensión, ya que siempre se ubicó en gabinetes privados, lejos de las miradas públicas a que está sometida hoy en día.

El anticuario La Narde y el galerista Bernheim la tuvieron colocada detrás de un panel, cuando estuvo en manos del filósofo y psicoanalista Jacques Lacan, su esposa encargó a André Masson una versión que cubriese el original, sólo accesible así para los íntimos.

Aunque la denominación El Origen del Mundo por el que es conocido este cuadro, pintado d'aprés nature como el más desprejuiciado de los paisajes terrestres, no se debe a Courbet (tal vez pueda ponerse en relación con un grabado de Jules-Adolphe Chauvet titulado el centro dle mundo, hacia 1848).

En cada una de sus obras Courbet nos regala la mágia de su profunda realidad sensorial.

Louise Bourgeois

2009-08-01T09:57:00.000-07:00

Louise Bourgeois es una de las más importantes artistas francesas vivas, famosa por sus "células", "arañas", y otros dibujos, libros y esculturas.

Louise se presenta con su obra y con su pensamiento:

-La expresión de uno mismo es signo de lo sagrado y de la fatalidad.

-Mis obras son el miedo a la caída, luego aquello pasó a ser el arte de caer, de como caer sin herirse, y más tarde se convirtió en el arte de quedarse colgado.

-Todos los días uno tiene que abandonar su pasado ó aceptarlo, entonces, si no puede aceptarlo, se hace escultor.

"El vértigo es algo diferente del miedo a la caída. El vértigo significa que la profundidad que se abre ante nosotros nos atrae, nos seduce, despierta en nosotros el deseo de caer, del cual nos defendemos espantados". Así definía el vértigo Milan Kundera, y así nos sentimos al enfrentarnos a una obra de Louise Bourgeois.

La escultora habla de sí misma con su obra, y del mismo modo nos remite a nuestra identidad, que también está formada por recuerdos; la diferencia radica en el hecho de que Ella revisita los suyos una y otra vez con el fin de dominar sus temores y encontrar su reafirmación. En cierto modo Bourgeois también siente vértigo.

La serie de Spiders de 1994/97, son obras arquitectónicas además de esculturas en sí mismas, ellas simbolizan el recuerdo de su madre, en el sentido de aportarle protección gracias a la laboriosidad continua a pesar de su fragilidad. Estas arañas reciben el nombre de MAMAN, con más de nueve metros de altura, la escultura es de acero y mármol (adquirida por la Tate Gallery, Londres), de la cual la artista realizó nueve obras más en bronce.

Las arañas de bronce de Bourgeois se exponen en el Museo Guggenheim de Bilbao, el Samsung Museum of Art, Seul, Corea, MoriaArtCenter, Tokio, Japón, y la National Gallery of Canada, Ottawa, Canada.

Beatriz Milhazes

2009-06-24T10:18:00.000-07:00

La carioca Beatriz Milhazes (1960) vendió su cuadro "O mágico" en un millón de dólares (Sotheby's 2008); cifra no alcanzada por ningún otro artista brasilero viviente (hasta hoy sólo Abaporu Tarsila do Amaral llegó a esta cifra).

En los años 70 junto al grupo Generación 80, sus obras aparecen por primera vez en exposiciones.Para la artista seguir el camino contrario no fue novedad; redescubre el tradicional oleo sobre tela, inventando una nueva forma de trabajar en pintura; Beatriz pinta sobre trozos de plásticos pasando las imágenes gradualmente al lienzo, sobreponiendo una camada a la otra , a veces usa los mismos pedazos durante años, mesclando vestigios de antiguos deshechos a los nuevos.

Los colores vibrantes e inconfundibles de su paleta nunca fueron suficientemente explotados en la pintura brasilera y parecen contrarios a la tradición más opaca del modernisno de su país, experimentó con materiales y formas poco comunes para su época, no intentando agradar mantuvo fiel su gusto y creencia.

Dama de Elche

2009-04-24T15:25:00.000-07:00

La Dama de Elche acaba de cumplir un siglo con envidiable lozanía.

Este busto Ibérico tallado en piedra caliza data del S IV a de C.

Mide 56 cm de altura y tiene en su espalda una cavidad casi esférica de 18 cm de

díametro y 16 cm de profundidad, que posiblemente servía para introducir relíquias, objetos sagrados ó cenizas como ofrendas al difunto.

La Dama entró en la historia de la arquología de España el 4 de Agosto de 1897 cuando se produjo su hallazgo en el yacimiento alicantino cercano a Elche (España) donde existe un montículo que los árabes llamaban Alcudia y que en la antiguedad estaba rodeado por un río.

Actualmente se exhibe en el Museo Arqueológico Nacional de España, en Madrid.

Colette Calascione

2009-03-30T12:57:00.000-07:00

Colette Calascione joven americana, pintora contemporánea, nacida en San Francisco (California) residente neoyorquina.

En su atelier de Harlem gesta sus misteriosas obras, exquisitamente cuidadas en los detalles, resultado de la observación de manuscritos, pinturas antiguas y referencias botánicas.

Su técnica es compleja: sobre el papel blanco con un lápiz de acuarela llega al dibujo deseado, luego agrega varias capas de diferentes tonos de pintura hasta lograr una "grisaille", de donde surgen los colores de la obra, este antiguo método se conoce como Caput Mortem.

Sus retratos femeninos destilan erotismo, sus mujeres de ojos grandes y miradas seductoras, embrujan con sus sonrisas al estilo Mona Lisa.

Pequeña Muerte (Eduardo Galeano)

2009-02-23T09:00:00.000-08:00

Pequeña Muerte

"No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje,

a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto,

nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor,

aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro,

porque nacer es una alegría que duele.

Pequeña Muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo,

que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y,

acabándonos nos empieza; Pequeña Muerte, la llaman;

pero grande muy grande ha de ser, si matándonos nos nace."

Eduardo Galeano (Uruguay 1940)

Gustav Klimt

2009-02-01T12:21:00.000-08:00

Es conocido como el cronista de la decadencia y el erotismo de la Viena de fin-de-siécle.

En Klimt, la sexualidad encuentra a su poeta máximo.Gran celebrador de Eros y, por sobre todas las cosas, de la mujer como musa, vampiresa, objeto sexual y satisfacción extrema.

El arte de klimt se vió enriquecido por la contienda entre impulsos opuestos: la representación sensual y esencialmente naturalista del erotismo, y una necesidad casi subyugante por llenar la pintura con una decoración brillante e intrincada.